Me da nostalgia. La micro la tomé alguna vez cuando costaba 50 pesos. Esas que tenían como caras de animales siempre con los ojos alerta. Asientos como butacas viejas de cine y el suelo metálico con diseños de palitos zigzagueantes. Cuando era chico si alguien me preguntaba donde vivía yo respondía con total seguridad "Bilbao Lo Franco" qué iba a saber yo que ese era el nombre del recorrido. Las micros eran antes muy distintas entre sí. Variaban en tamaño, forma, marca, colores, llantas. Me gustaban sus neumáticos con huincha blanca, su palanca de cambios con insectos en la bola, o ese material como de pelota saltarina, sus distintos ruidos del motor. Cómo olvidar sus letreros de recorrido "Pila-Ñuñoa", "Carrascal-San Carlos", "Nuevo Amanecer", "Plaza Egaña-Lourdes" o "Matadero Palma" de la línea cuatro Ases.

Cuando salieron las amarillas, fue un duro golpe a mi viaje en micro. Toda esa ansiedad del gobierno por ordenar lo que en realidad no molesta. Si hasta los boletos desaparecieron, para matar la entretención. Ya nadie suma los números para saber con que letra empieza el nombre del amor de su vida.No creo que hayan sido mejores en calidad de servicio, que los buses de ahora. Pero tenían colores, tenían vida, detalles en que distraerse. La gente ahora se sube a un bus sin espectativas, pues todos saben que es blanco con verde, ni tampoco espera un vuelto y un boleto. ahora todos nos ponemos audífonos para ni siquiera mirarnos

Al colegio ya no quiero ni entrar... ¿A quién no le pasó?

Me cortaron el pelo como príncipe valiente, al mismo tiempo que mi hermana, me hicieron algo parecido a un mullet, quise tener mohicano, me dejaba una colita, y hasta el corte de pelo de champignon famoso por nick carter (Back Street Boys). He pasado por tanto corte de pelo que ya ni me acuerdo. He probado raparme al cero, he probado dejarme el pelo hasta una cuarta bajo los hombros. Todo lo que he podido hacer, lo he hecho, pero lejos la época más oscura de mi vida fue cuando las decisiones sobre mi moda, las tenía mi mamá. Dicen que uno cuando niño no le importa mucho como lo visten o como se peina, si lo único que le interesa es jugar....

FALSO!!!!!

No sé si yo era muy vanidoso, pero me importaba como me peinaran. Y sufría cuando mi madre me miraba con seriedad, y decía "hay que cortarte ese pelo". Muchas veces sufrí la experimentación en carne propia de los intentos de mi madre por ganarle a las manualidades y a su pésima motricidad fina. Claro que ella pensaba que sus dotes de Educadora de Párvulos podrían con un corte de pelo, sin problemas.

Más de alguna vez recé para que no me viese tan mal, para que llegase alguien a rescatarme de aquellas manos inexpertas, y me llevara a un mejor destino. Creía que si el pelo lo mojaba seguido, crecería y reduciría las evidentes diferencias de longitud y espesor que se habían cometido contra mi voluntad.

Para mí era un poder adquirido, una especie de visión extra. Me creía invisible, al acecho. me subía y me escondía horas viendo pasar a la gente. A veces me ponía una polera en la cabeza y ropa negra y me creía ninja. a veces simplemente necesitaba mostrar mi destreza trepando, Ahora sólo subo un árbol para recordar aquella época donde el tiempo se sentía como una larga sábana tendida al sol secándose lentamente